Ворвался вихрем.

Ворвался вихрем,
Сказал,- ухожу…
А я не дура,
И так всё так вижу.

Он так любил,
И ночь в его доме…
Я поняла, что дальше живу..
Проник,
Ушел…
Какая-то пишет, что он её.

А я вот опять решила,
Что это моё.

И вдруг ни с чего решил
стать реалистом,
(Куда мне в такой ситуации
Быть специалистом)
Мечтает, рыдает..
Радуется
Радует.
Она не знает, что там бывает…

Пришла, сломала,
Сломился…
Упала, решила и стала,
Той, что бросила …
А мальчик не любит- здрасте,
Что я присылаю ему без масти…

Он так и живет – читает, поёт,
А я как всегда: в статусе слова,
Которые он дарит…

Бежит, хотя еще рано.
Думает, что сгорел,
А сам еще даже не тлел..
И на прощанье она ( т.е я),
Как обычно сморозит бред,
Без просьбы на привет.

Знакомо?! Да, ладно.
Только ответь..
Для чего я пишу вот Это,
Читаю какого-то поэта..
Любимого твоего Есенина,
И слушаю музыку,
Непонятного сочинения.
Говоря утром: я люблю чай…

А наше кофе мы сварим в май,
Так как оно еще не готово,
Ты будешь у меня казановой,
Ответишь девочки на её призыв,
Обнимешь и скажешь,
Что я уже миф.